Saabusin sellele aadressile ja austasin. Pärast mõne minuti ootamist lihvisin uuesti. Kuna see pidi olema minu viimane lend, mõtlesin välja, kuidas lahkuda, vaid parkisin oma auto, läksin ukse juurde ja koputasin … "Oota hetk," vastas habras, eakas naisehääl. Ma kuulsin, et midagi tõmmati üle põranda.
Pärast pikka pausi uks avanes. Minu ees seisis väike umbes 90-aastane naine. Ta kandis kalikokleiti ja looritatud mütsi, justkui 1940ndate filmist.
Tema kõrval oli väike kohver. Korter nägi välja nii, nagu keegi poleks selles aastaid elanud. Kogu mööbel oli kaetud lehtedega.
Seintel ei olnud kellasid, riiulitel ei olnud nokknööre ega sööginõusid. Nurgas oli fotode ja klaasnõudega täidetud pappkarp.
“Kas aitaksid mul mu koti autosse saada? ta ütles. Kandsin kohvri autosse ja naasesin siis naise juurde.
Ta võttis mu käest ja me kõndisime aeglaselt auto poole.
Ta jätkas mind minu lahkuse eest. "See pole midagi," ütlesin talle. „Proovin lihtsalt oma reisijaid kohelda nii, nagu ma tahan, et mu ema koheldaks.
"Oh, sa oled nii hea poiss," ütles naine. Kui me auto sisse saime, andis ta mulle aadressi ja küsis siis: “Kas te võiksite kesklinnast läbi minna?
Reklaamvideo:
"See pole kõige lühem tee," vastasin kiiresti …
"Oh, ma ei pahanda," ütles ta. "Ma ei kiirusta. Ma lähen haiglasse.
Vaatasin tahavaatepeeglisse. Ta silmad särasid. "Mu pere lahkus ammu," jätkas naine vaiksel häälel. Arst ütleb, et mul pole väga kaua järele jäänud. Jõudsin rahulikult välja ja lülitasin leti välja.
"Millist marsruuti soovite minna?" Ma küsisin.
Järgmised kaks tundi sõitsime läbi linna. Ta näitas mulle hoonet, kus ta kunagi lifti operaatorina töötas.
Sõitsime läbi piirkonna, kus tema ja ta abikaasa elasid, kui nad olid noorukid. Ta näitas mulle mööbliladu, mis oli kunagi tantsusaal, kus ta töötas väikese tüdrukuna.
Mõnikord palus ta mul aeglustada konkreetse hoone või allee ees ja istuda pimedusse jõllitades, öeldes mitte midagi.
Hiljem ütles ta ootamatult: “Olen väsinud, lähme nüüd.
Sõitsime vaikides sellele aadressile, mille ta mulle andis. See oli madal hoone, mis oli nagu väike sanatoorium, koos sõiduteega mööda väikest portikut.
Kaks tellimust lähenesid autole kohe, kui kohale jõudsime. Nad olid ettevaatlikud, aitasid tal välja tulla.
Nad pidid teda ootama.
Avasin pagasiruumi ja võtsin ukse tagant väikese kohvri. Naine istus juba ratastoolis.
Kui palju ma sulle võlgu olen? Küsis naine rahakotti välja võttes.
"Mitte palju," ütlesin
"Peate elatist teenima," vastas naine.
"Reisijaid on teisigi," vastasin.
Peaaegu mõtlemata kummardusin ja kallistasin teda, ta hoidis mind tihedalt kinni.
"Sa andsid vanaprouale natuke õnne," ütles ta. "Aitäh".
Pigistasin ta kätt ja lahkusin siis. Uks sulgus mu taga. See oli kõlav järjekordne elutee sulgemine.
Ma ei võtnud tagasiteel rohkem reisijaid. Sõitsin sihitult, mõttesse kadunud. Ülejäänud päevaks ei saanud ma vaevalt rääkida. Mis siis, kui selle naise tabab vihane autojuht või keegi teine, kes ei osanud oodata vahetuse lõpetamist? Mis siis saab, kui ma keeldusin tema taotlust täitmast või kui ma paar korda au sees olin, lahkusin?
Lõpuks tahaksin öelda, et ma pole oma elus midagi tähtsamat teinud.
Oleme harjunud arvama, et meie elu keerleb suurte hetkede ümber, kuid suured hetked püüavad meid sageli valvama, kaunilt ümbritsetud sellega, mida teised võivad väikesteks asjadeks pidada.
© Lilia Pyatnitskaya
