N-linn, nagu paljud teisedki tollase riigi linnad, polnud õitsev aed, ei hämmastanud arhitektuuri meistriteoseid. Temas polnud midagi märkimisväärset, ta oli tuhm ja hall. Võib-olla on siin kultuuripalee nõukogude eklektilisuse stiilis, kuid selliseid paleesid oli ehitatud üsna vähe.
Sellepärast peeti linna juhusliku külastaja ja ärireisina täpselt samasuguseks nagu tuhandeid teisi suure riigi linnu, kui olete ühte külastanud, teate kõiki teisi. See polnud isegi linn, kui olla täpne, siis leiti sellistele kohtadele veel üks nimi - Tööstuskeskus.
Uutest vabrikutest mitte kaugel ehitatavate vahetustega töötajate kasarmud muutusid kuidagi märkamatult kommunaalkorteriteks, kõverad aiad ja kuurid kasvasid neile hallitusega ning katlamajad ja poed, kiirtoidurestoranid, garaažid ja laod hägusid neile.
Kõik kasvas, laienes, nägi neelavat lähedal asuvaid uniseid külasid, mis sadade aastate jooksul mingi ime läbi säilitasid oma vapustavad vedalikud nimed ja mõõdetud vanaaegse eluviisi. Ekskavaatorite möirgus, betoonplokid ja sarrused, tööliste hüüded, uue ajastu tuul kahetsusväärselt lõi lahti tänavate kõhu, juurtest välja toodud majad, kuivendatud sood, muutnud jõesängi.
Reklaamvideo:
Nende sündmuste tulemuseks oli linn - tohutu territoorium, mis oli täis vabrikuid, tehaseid ja karjäärisid ning segatud väikeste küladega, mille vahel kihutasid haruldased bussid ja veoautod.
Kogu selles rämedas mustuses, kasarmute, tehaste, tühermaade, hapukate aedade, harude, põldude ja igavesti lõpetamata angaaride ning riukalike ladude põimimisel kõlas igasugune nüridus ja ebamugavus, mida meie, linnas sündinud põlvkond, sotsialismi maal ehitades, nii palju põlasime, et nüüd on see kahjuks pöördumatult kaotatud.
See ei olnud linn ega tehas, riik - see oli üks organism. Ta hingeldas ja käratas, suitsetas torusid ja tuiskas rongidega - elas ja keegi meist polnud, siis ei saanud lapsed tema terviklikkust ja väge näha ega mõista.
Keegi selle organismi vangistas ja võttis isegi elu, keegi ülistati. Meie, lapsed, saime temalt pioneerilaagreid, koomikseid ja lastefilme, maasika puuviljakummi, pliiatsikotte ja raamatuid. Seal on palju raamatuid, jalgrattaid, nukke, plastpüstoleid ja ehituskomplekte, nii et me kasvaksime nutikateks, väärtustame sõprust ja rahu, õpime hoolitsema pisikeste eest, teda kaitsma ja armastama - tema kodumaa.
Ja siis, kaugetes kolmekümnendates, ehitati uus suur tsemenditehas. Ta sukeldus kiiresti ja pikka aega ümbritsevat tsemenditolmu pilvedesse. Sellega kaetud majade katused, puud ja muru on muutunud valgeks. Kui keegi tehastest metsa, loodusesse, jõkke või seeni korjama pääses, muutus ta ebaharilikust värskest õhust kiiresti lolliks ja suitsetas, suitsetas ahnelt, lohistas üksteise järel, kiirustades tagasi tsemendi udupildi arusaadava ja tuttava higise omakstule naasmiseni.
Mis taim? Tehas ei olnud üksi, see vajas toorainet, karjäärid vajasid tooraine kaevandamiseks masinaid, masinad vajasid spetsialiste. Nad vajasid spetsiaalset transporti, suurt Belazi, tugevaid teid ja sildu. Kõik vajas kõike ja kõik see vajas inimesi ning kõik saabuvad inimesed vajasid eluaset. Ja taim andis selle neile. Ehitati mitte ainult maju, vaid ka koole, lasteaedu ja puukoole, katlamaju ja vanne, tuletõrjeosakondi, politseijaoskondi, elektrijaamu ja raviasutusi.
Tsemenditehase kõrval kasvas kiltkivitehas ja veel üks, mis tootis betoonplokke, teeplaate ja lagesid ning majaehitusettevõtet, ja neile masinaehitus-, puidutöötlemis-, plastivabrik ja üleliidulise tähtsusega koletis - keemiatehas, mille ehituse kohta filmiti isegi täispikk mitmeosaline film.
Ei, kõike pole võimalik loetleda. Lapsena oleksin võinud loendada 12 erinevat suurt ettevõtet raputavas bussis äärealadest kesklinna.
Ja kõige taga - mitte ainult nimed, vaid ka inimeste saatused, elu.
Kartulid siplesid ahjude peal pannil, tüdrukud riidevaipas riietes lapsi, ööpimedus rebenes akende kaudu, võideldes elektrilampide valgusega, kuskil pimeduses kärusid ragistama ja torusid suitsutama ning tuul lõi vastu majade seinu. Mu ema käte soojus häbis meid ja viis meid imelisse tulevikku. Me ei teadnud sõnu surm ja melanhoolia ning meile oli määratud tähistaevas ja kogu aeg lõpmatu õnn.
Vabrikute tasakaalu kuulusid kultuuripalee koos selle klubide ja spordiosakondadega, spordipalee koos jäästaadioni ja ujulaga, lasteaiad ja lasteaiad, puhkemajad, üks oli minu arvates isegi Krimmis, tervisekeskus, laste pioneerlaagrid. Kiigetega lõbustuspargid, pioneeride ja aerude kipskujud, paadijaamad ja lehtlad.
Selle kõige eest vabrikud tasusid, hooldasid, ehitasid, parandasid, laiendasid ja hooldasid.
Kogu selles tsemenditolmus ja igaveses mustuses oli roostes liiprite ja hämarate laternate plekk, mis samuti elasid ja hingavad tohutult riiki. Lapsed jooksid ja mängisid selles, selles kasvasid aiad, kus kõik said tasuta õunu korjata, poodidel olid klaasuksed ja trellideta vitriinid, apteekides polnud valvureid ning koolides polnud turnimis- ja tühja aita.
Põlvkond on üles kasvanud ja minu arvates on rohkem kui üks, kes ei saa aru, millest ma kirjutan, ei saa aru, miks. Sest ükskord, kuidagi märkamatult ja kiiresti, kõik muutus.
Ja see algas nii:
Kevadõhtul, juba magama jäädes, kuulsin järsku inimesi tänaval kõndimas ja prantsuse keeles rääkimas.
Napoleoni ajast alates pole minu linn prantsuse keelt kuulnud. Päris prantslane ilma Ryazani aktsendita.
Hääled hakkasid laulma mingit prantsuse laulu….
Taime ostsid prantslased. Täpsemalt, mingi Prantsuse ettevõte. Kes neid müüs ja miks ma ei teadnud ja siis mind ei huvitanud. Kuid vabrikutöötajad ei vahetanud Renault'i ega hakanud sööma Dorblu juustu.
Uued omanikud loobusid kõigepealt kõigist põhivarast, nagu seda praegu nimetatakse. Nimelt - lasteaedade, lasteaedade, koolide, puhkekodudega kultuuripaleede eest tasumiseks. Midagi müüdi välja, midagi hüljati ja varastati. Lasteaed, kus ma käisin, põlesid kodutud juba paar aastat hiljem ja pikka aega, aastaid, seisis see üllatunud mustade akendega haigutades. Kultuuripalee lõpetas filmide näitamise, krohv murenes sellel, see kuidagi ikkagi elas, liikus linna tasakaalu nagu tühi rohtudega üle kasvanud staadion …
Kuid see oli alles esimene pääsuke.
Tundus, et elu ikka katsus ja midagi liikus kuhugi, kuid kõik oli juba surnud. Linn muutus lendavaks hollandlaseks nagu kogu riik.
See on nagu käekella eemaldamine, pisike kruvi ja kogu mehhanism tõusevad paratamatult püsti.
Mis mõte on näiteks tehnikakoolil, kui see ehitati spetsialistide koolitamiseks tsemenditehase jaoks?
Õpilased läbisid tehases praktilise väljaõppe, tehasest tulid tellimused tulevastele spetsialistidele, kõigile õpilastele tagati töö. Kellel seda vaja on? Jah, tehnikakool ei tahtnud surra, klammerdunud kramplikult hulljulgetele ideedele isemajandamise ja isegi kasumlikkuse osas, hakkas tootma raamatupidajate ja juhtimise, arvutioskuse ja kokakunsti kursusi. Neid kursusi õpetasid samad tsemenditöötajad, mehaanikud, kuid mida nad võiksid teha? Kuid nad lahkusid ja vananesid ning koos nendega oli viimane lootus kadunud ja ajastu kadunud.
Ütle mulle, kuidas saaksite õppida tehnoloogi ilma tehaset külastamata raamatutest? Kas keegi oskab loota sellise koleda haridusega tööd saada? Ja isegi nüüd, kui ta on ehitanud uue tehase, kust saada kvalifitseeritud personali?
Kui palju raamatuid on selle kohta juba kirjutatud ja tehtud filme. Ei, ma ei nuta minevikku, ma ei nuta mineviku kildude üle, juhin tähelepanu asjaolule, et taim ja koos sellega linn on hävitatud ning koos linnaga piirkond ja piirkond ning maa. Kõik varises öö jooksul kokku nagu kaardimaja. Mida paljud siiani ei suuda aru saada, ehkki on möödunud nii palju aastaid ja riik on kokku varisenud paljudeks erinevateks suurteks ja mitte nii iseseisvateks tartlasteks ja Yane-tartariteks.
Siin on tehas - tundus, et ta töötab endiselt ja isegi selle kasumlikkus kasvas. Ainult pargis olevad kujud seisavad purustatud kätega, paadijaam on hüljatud, tiik on mudaga võsastunud. Lasteaed põletati maha ja koduköök ning söögituba suleti. Lastepolikliiniku ja muusikakooli töötajad jäid tööta. Tehase hostel ja väike linnahotell on suletud. Purskkaev on ummistunud, mänguväljakud on tühjad. Majaehitustehas hävis ja raudbetoonkonstruktsioonide tehas seisis selle taga, kuna ei suutnud tsementi osta uute hindadega ja müüa juba valmistatud tooteid. Ja nii langes paratamatult tsemendivabriku müügi tase, mis tõi kohe kaasa ulatusliku languse.
Kõik, ma kirjutan seda, möödaminnes, väga liialdatult, muidugi leiab kogenud lugeja siin palju ebatäpsusi, kuid üldiselt on pilt täpselt selline.
Nüüd on tsemenditehas peatunud. Hävitatud, hävinud ja ammendatud, mitte Prantsuse, vaid mõne Šveitsi ettevõtte omanduses, see lõpuks peatus. Kõik, mis võimalik, eemaldati sellest ja müüdi vanarauaks. Viimased 2000 inimest olid töötud. Kas keegi märkab seda täna, räägi sellest uudistes? Kas ta mäletab seda kauget kevadõhtut, kus pimedal tänaval linna servas kuuldi prantsuse laulu?
NSV Liit suri, moodustati nagu doomino. Lugu, mida ma rääkisin, on üks tuhandetest täpselt sama. Ja kuidas saaks see olla olukorras, kus kõik oli nagu plaan sama? Kodud, tehased, elud ehitati tüüpprojekti järgi, samad inimesed õppisid samades koolides, käisid samades kultuurimajades samades riietes?
Riik suri juba ammu ja ükskõik kui head või halba polegi, ei saa minevikku tagasi anda. Seda riiki pole, kuid on inimesi. Ja nad elavad, mäletavad, tänu neile ilmuvad uued spetsialistid ja uude riiki ehitatakse uued tehased.
Mis aga hävitas maailmas tugeva majandusega võimsa riigi, mis võitis Teise maailmasõja - riigi, mille loomine nõudis nii palju pingutusi ja nii palju elusid? Mis see oli? Kas see oli meteoriit, UFO-rünnak, tuumasõda, üleujutus?
Mida ütlevad meie järeltulijad 50 aasta pärast pärast muuseumist NSV Liidu kaardi leidmist? Mis vahet seal on? Kuningas on surnud. Elagu kuningas! Uus tatart loob omaenda ajaloo.
Ma rääkisin, kuidas mu riik hukkus. Olin selliste sündmuste tunnistaja, seega nägin kõike, jäin meelde ja rääkisin teile. Ära süüdista mind.
Autor: Sil2
