Kõik sai alguse sellest, et ostsime kõrvalisest külast vana maja. Mulle meeldisid need maalilised kohad: tihe mets, kaskedega segatud võimsad kuused. Marjad, seened, igasuguse triibuga loomad. Maja aknad on otse metsa poole. Ehitatud 1947. aastal. Ühe katuse all on elutuba, kaetud hoov ja karjalaut. Saanud endiselt perenaiselt võtmed, otsustas mu mees ööbida meie praeguses majas. Oli talv …
Pärast südaööd kõlas seina ääres äkiline valju koputus. Arvas, et keegi tahab sisse tulla, lahkus abikaasa majast lumega kaetud sisehoovi, kuid ei näinud kedagi.
Lumes polnud ka ühtegi rada. Ta oli üllatunud, kuid ei kartnud. Tulin tagasi majja ja läksin magama. Abikaasa polnud häbelik ega uskunud kuradi. Alguses ei rääkinud ta mulle isegi sellest juhtumist. Ma teadsin, et olen mures, sest midagi lihtsalt ei juhtu.
Ja kindlasti! Siis saime teada, et kord riputas perenaise vanem vend end majja. Öeldi, et pärast seda rahustati nurgas Jumalaema ikooni. Preester kutsuti kohale. Pärast ruumi pühitsemist peatus mürri vool. Kuid sellest ajast alates hakkas keegi igal õhtul põhjaseinale koputama.
Aasta, mil kolisime oma uude koju, oli talv väga karm. Külmub kuni -30 °. Meil olid farmis küülikud. Hakkasime märkama, et keegi kägistab noori loomi - vastsündinud küülikuid, kes olid emasloomaga pandud suure rakuga puuri. Abikaasa kaebas naabri poole. Ta vastas, et tuhkur pidi olema käivitunud.
Ja siis ühel õhtul võttis mu mees relva ja läks kurjategijat valvama. Ootasin kaua. Järsku otsib ta pööningult heinaauku, keegi hüppas alla. Kõhkluseta tulistas ta pimeduses mürinat ja kui taskulamp paistis, nägi ta, et oli lasknud kassi, mis oli ikka vana armukese juurest. Ma kahetsesin, et see juhtus, olin ärritunud, aga mida sa saad teha!
Ja mis kõige tähtsam, te ei saa hauda kaevata - maapind on külmunud. Matta see lume sisse - see hõljub sulamise ajal üles. Metsa ei saa viia - see on rinnus sügaval lumes. Mõtlesin ja mõtlesin ning otsustasin teda tuhastada, juba tuimaks. Ta tõi selle tuppa, pani pliidi äärde.
Kui tulekahju puhkes, avas ta ukse, võttis kassi käppadest kinni ja oli valmis tulekahju süütama. Järsku kõlas vaikuses mehe hääl:
Reklaamvideo:
- Selle eest maksate koos oma tütrega!
Abikaasa külmutas üllatunult. Ta hakkas ringi vaatama - aga ei, toas polnud kedagi. “Tundus,” arvas abikaasa ja viskas sellegipoolest kassi ahju. Sellest hetkest alates kummitasid hääled teda pidevalt.
Kevad on kätte jõudnud. Abikaasa tegeles aias omaenda ettevõtmisega. Naaber Baba Tanya kõndis väravast mööda. Me ütlesime tere, mu mees küsib:
- Miks te ei näe kedagi? Kus kõik inimesed on?
- Miks täna on kolmainsus, on kõik läinud kalmistule.
Kui vana naine silmist kadus, kõlas jälle mehe hääl:
- Kui te ei lähe kalmistule, siis tulete jõuga!
Abikaasa arvas: ilmselt peab keegi matma. Vastus oli peas:
- Sa matad oma tütre.
Juunis valitses abikaasa väravat, äkki, ootamatult saabus Nataša tütar Peterburist. Ta oli väga kurb. Isa küsis:
- Mis juhtus?
Ta vastas:
- Ma igatsesin sind.
Kui mu tütar majja sisenes, kõlas jälle sama hääl mu mehe peas:
- Viimati tulin - hüvasti.
Tõepoolest, tema isa ei näinud teda enam enne matust.
Nataša suri üsna kummalisel viisil: nad ei pääsenud sügavast nõmmast. Abiks olid leibkonna naabrid - arst ja õde. Ja kiirabi saabus 40 minutiga. Kuid Natašat ei õnnestunud päästa. Selgub, et enesetapp maksis kätte oma kassi surma …
L. K. SMIRNOVA, Peterburi
